Último Tiempo


Matemática del golpe


Ecuación de patricidas igual a 1000 por 100
A la orden del cuadrado
X un desaparecido de Km a la curva del horizonte
Por cada muerto de segundos a las dos miradas
Veintena de fábricas depredadoras de sueños de abejas
Sindrome de down en la hipotenusa
y matriz de espermas malditos
de caras asesinas
Geometría de proyectil en la línea recta del pecho
de un inocente en el patíbulo anónimo
cara poliédrica de intenciones ennegrecidas
As de Oro en Sota de Tréboles Con metrallas.com
Cuarentena de misas faméli-CAS de Per-dola-res en una cruz bendecida
de aguijones antiguos
Raíz cuadrada de discursos podridos por cuatro cuaresmas
Bocas fluctuantes de simios al congreso
Kilométricas pulsiones de muerte en sus caras de lunares en 8
Quinquecento dominanza imperiale
Show numérico en su cabeza de hisopo torcido
Ama la patria en contratas de almas muertas
Numero 1 x en la traición múltiple del 28ª laas 4 del desmadrugue
De una centena de dolor en la piel de los que luchan
En velocidades de voluntad y amor de 300 de Leonidas contras Jerjes-
Vas-Miche-Rocarden.com
Como los 3 chiflados al rojo vivo.

Oscar Sierra



Mujeres de Club De Leones

Peinan sus cabellos con Miss Clairol
Al final de los atardeceres
Sus vestidos los decoran con sangre derramada
de inocentes en las calles oscuras
caminan Sexi en alfombras rojas de hoteles de Babel
cuando lloran evaporan sus lagrimas con pistolas secadoras
cuando apaciguan donaciones
regalan blúmers rotos de la sirvienta de turno
migajas de monedas de firmas improvistas
sin bajar las miradas se burlan de los pobres que rayan las calles con sus manos extendidas al cielo
cuando se vuelven a peinar
se culebrean el cabello con cremas Max Factor
liman sus uñas con navajas depredadoras de facto
cuando se asocian a Club de Leones
inventan caligrafías de honores putrefactos
gimen con hombres ajenos en la espalda del esposo
sin darse cuanta del odio les engusana el espíritu
contratan sicarios
asesinan al obrero de panales y tierras en la lucidez del día
ellas son reinas del santo Patrono
calculan sus enfermedades con billetes de hojas verdes
viajan en aviones deluxe
duermen por la mañana en Miami
y amanecen en Paris
mientras
el pordiosero se hunde en mares de agobio e incertidumbre


Afortunados con sus pobres almas
Bajan-suben autopistas de asfálticos poderes
Subastan en Wall Street
el vientre de ternura desterrada de la patria
desayunan caviar en laberínticos restaurantes de estupor y muerte
en los atardeceres,
el domingo
confiesan sus culpas
de explotación obrera contra abejas cansadas
de sueños derrotados
presumen risas cepílladas de fresca mañana
aparcan sus naves aeronáuticas
en espacios de dudas irreconocibles
con sus tarjetas espejunan paraísos de jacuzzi
los consume el narcoleptico de agujas inyectables
construyen edificios al estilo Building Twin
prenden vuelo como pájaros neuróticos
sus fortunas las esconden en códigos de barra
para gravitar egos alterados
de dioses de barro y maldición.


Vaya, que Navidad

Circo broncilineo de caras putrefactas
Teatro de terror
Teletonico acto de adinerados síndromes de Down del poder
Baraja de cartas en cuentas bancarias de horripilantes SONRISAS de papel
Dicembrino carnaval de alucinantes promesas
Sillas de ruedas corren como automóviles de formula 1 dixit Javier Vindel
Desgranan la risa de niños con sus palabrejas micro fónicas
de payasescos andantes trovadores del Rey Indi-asno
recaudación millonésima en la magnitud de ganancias
en la maldición del interés.

VILLAS DEL RIO: PASADO Y PRESENTE

La colonia en la que habito con mi familia, se encuentra ubicada en el departamento de Cortés, municipio de Villanueva y lleva por nombre Villas del Río por estar cerca del caudaloso Río Chamelecón, que se convierte en un toro embravecido cuando el cielo tiene congestión nasal. Fue fundada en 1981 y según consta por voces vecinas fue inaugurada por el ex presidente Policarpo Paz García, Jefe de Estado de Honduras en el periodo de (gabinete de gobierno de 1978 a 1980 y gobierno constitucional de 1980 al 1981) Dicho personaje aterrizo en helicóptero en el campo de fútbol de la vecina colonia de Kilometro 71. Sus primeros habitantes fueron: Conrado Ramos (difunto), Mirtala Serrano, Concepción Serrano, Carlos Parada, Javier Mendoza, Argentina Serrano, Dubys Serrano, Albino Ordoñez, Martín Mendoza y don Humberto Peña Luben, entre otros. Dicen que era una zona rica en caña de azúcar, la misma que al ser quemada se convertía en zafra e inundaba las calles como si fueran pequeños copos de nieve negra. Los niños en su inocencia corrían saltando con la intención de tomarlas en sus manos, después andaban el rostro y ropa llena de hollín. Las casas de Villas del Río están construidas para resistir sismos y terremotos, están hechas con una fundición de un metro bajo tierra y rellenas de hierro en todas sus estructuras de principio a fin. La empresa que las construyo tenía un molde especial parecido al de un ladrillo.

La empresa se llama “El Águila” y era de capital nicaragüense. El poeta de Gualcinse, Lempira; José Armando Ramos, laboro para ella como encargado de planillas. Dicha colonia fue construida por los ingenieros Lacayo y Sacasa. Tenían una maquinaría moderna que les permitía construir cinco casas por día. En sí, es una colonia pequeña, pero excesivamente acogedora. Por lo general todo el que la conoce y la visita le termina gustando por su aire de tranquilidad y fácil acceso para el transporte público y la cercanía con San Pedro Sula. Además cuenta con muchas fuentes de trabajo a su alrededor como ser las siguientes empresas: Zip Búfalo, Zip Chamelecón, Pinturas Corona, Pronorsa, Conhsa Paysa, Grupo Unimerc y el ingenio Santa Matilde. Villas del Río es una colonia dividida en pequeños pasajes y una sola entrada principal, además cuenta con un buen sistema de agua que funciona las veinte cuatro horas. Las casas están unidas como pequeñas hermanas que juegan juntas todo el tiempo. Todos sus pobladores se conocen entre sí y no tienen la desdicha de arrugarle la cara a la lluvia, debido que sus calles están fielmente adoquinadas y esto evita las molestias del lodo. También consta de dieciséis pasajes, la mayoría construidos en forma horizontal, sólo la etapa final no esta construida de esa forma. Es allí, donde viven los de Hollywood, sí el Hollywood imaginario en un pequeñito lugar y una pequeñísima cabeza de una reducida horda de pobladores de estas Honduras. A veces paso completas noches en desvelo, tratando de descifrar esa operación matemática de cuántos millones o cuántas empresas tienen los del Hollywood de Villas del Río. Sabrá Dios a qué camisas de once varas me he metido. Bueno, sigamos, antes que la última etapa se convirtiera en una hilera de casas, allá por el año de mil novecientos noventa y cinco. Era un sitio que albergaba mucha vegetación y tenía un campito, que era mas polvo que otra cosa, en el cual las personas como yo, que un día fue niño; precisamente allí derretíamos nuestros deseos de jugar pelota (fútbol). En esa vegetación que antes dije; construíamos casitas con materiales selectos: un par de cabuyas, cuatro palos fuertes, muchas manacas de coco, monte seco o verde, periódicos viejos, más viejos que Pineda Ponce y Gorilletti juntos y a veces cuando conseguíamos nylon. Todos los jóvenes de mi generación e incluso los más mayorcitos llevábamos refrescos de coca cola, panes blancos, mantequilla, mortadela y las famosas atora perro (semitas) y todos juntos disfrutábamos con alegría como si fuera un manjar de los dioses. Para ese entonces yo contaba con 10 años. Los que acudíamos al sitio señalado eran: Antonio Trochez (ñoñito), este era el magnate y distribuidor de las revistas para adultos. Los hermanos Matute; Randy, Jairo y Mauricio. Por otro lado Marvin Mejía (picamiados), Julio y Erick Coto, Víctor Mancía (chele camote), Raúl Bobadilla (raulio o el sapo), Anuard y Jeffrey Martínez, los parientes lejanos de Bob Marley, Bladimir Castellón (bladimula), Jorge Raudales (borgas), Joshua Coto (huevozor), Hugo Ocampo, (chonpipe), Fernando Fúnez, Tommy Amador y sus espectaculares pezones, parecidos al de una mujer que recién acaba de dar a luz y nuestro querido y apreciado amigo, Christian Sabillón (el pack), que desde lo alto esta leyendo este escrito con sumo agrado y estoy mas qué seguro, que en estos momentos ha de estar con su guitarra, cantando un par de canciones de Héroes del Silencio y deleitando a un selecto grupo de ángeles. Tampoco podemos olvidarnos de Remberto Ulises Herrera, mas conocido como (alf) y su peculiar saludo “hola amigoos”. Recuerdo qué, cuando él era un párvulo, era un enamorado empedernido de los garrotes, no sé, si vio algún video de algún juego de Babe Ruth o es que vio a algún policía garroteando con su tolete a algún ladrón. Lo cierto es qué, era terrible cruzar por el cuarto pasaje en esos años, en dónde hoy en día funciona la pulpería de Roger Oviedo, porque cuando alguien menos lo esperaba, salía el pequeño alf con su garrote a golpear a medio mundo y Raimundo; bueno a doña Eva Ocampo y don Remberto Herrera, no le faltaban las quejas cotidianas y cada vez más crecientes.

Luego vinieron otras personas a darle un poco más de alegría y bromas picarescas, estos eran: Edy Alberto Henriquez (betún), los hermanos Carlos y Alex Bonilla, este último conocido como (chinola) y el primero como (toriño). También el difunto Luis Fernando (cara de chancho), que ha decir verdad uno se quedaba estupefacto por el parecido físico con ese animal de pezuña y tan suculento para las navidades. También como todo lugar, tiene tres orates: dos viejas y un viejo. No revelo nombres ni apellidos, porque es peligroso que me investigue el F.B.I., mientras tanto, lo tendré como Secreto de Estado o el día que yo este muriendo diré sus nombres.

De Alex Bonilla, alias chinola, se cuenta una anécdota de que andaba detrás de una damita, de esas que todos desean y le hacen mover el zipper del pantalón y como en esos días, debido a la juventud, siempre se esta en posición de combate. Bueno para no hacer larga la anécdota, chinola es algo negrito y un día se fue la luz eléctrica a nivel nacional y él aprovecho para internarse totalmente desnudo a la casa de la muchacha. Hicieron el amor como sin Dios y sin Diablo, al salir de la casa de la gozosa y al no mas abrir el portón de la antes mencionada, casi saliendo, regreso la luz y una que otra persona lo miro como si hubieran visto un fantasma, pero sólo escucharon decir “qué bestia”, lo habían visto como Dios lo trajo al mundo. Lo cierto fue qué días después nos enteramos que la gozosa tenía una semana de no levantarse de la cama. Casi se nos queda José Adrian Serrano, ¡Dios me libre de que seamos primos! A él se le conoce como José Mono, el chimpancé y King Kong vive, es necesario que sea estudiado por la ciencia por sus grandes rasgos de chimpancé. ¿Tendrá razón Charles Darwin de qué descendemos de los monos?. Recuerdo con fervor que apenas, el cielo derramaba unas gotas de saliva y salíamos todos corriendo al sitio de los dioses: la casita. El lugar que hoy me motiva a escribir, también tiene su rincón predilecto, el rincón del sabor: Rinconcito Blanca. Es un sitio para degustar deliciosas baleadas, chuletas y el infaltable pollo frito, estas son comidas deliciosas que nos harán falta, cuando Blanquita, por no decir Blancota, navegue al otro mundo, ah, nos faltaba su inseparable y afectuoso amigo: su paquete de cigarros.

Villas del Río, es una colonia ultraconservadora a menos de 200 metros, se encuentran cinco iglesias: dos católicas y tres evangélicas. Según me cuenta mi tío Marco Antonio Amaya, en donde hoy funciona la iglesia católica que esta al final de la colonia, antes ese terrenito estaba destinado para un colegio de Educación Pública, él como Presidente del Patronato, previno a futuro los altos costos del transporte urbano para estos tiempos, hoy por hoy, el pasaje vale nueve lempiras y si uno se descuida le cobran los diez. Ese predio estaba destinado para ser un colegio como antes dije; pero como en Honduras impera lo absurdo, las mentes brillantes de ciertos personajes oscuros construyeron una iglesia, quitándole así la instrucción a la gente pobre, esa instrucción tan vital y esa necesaria para estas fechas. Pero no coman ansias, que tarde o temprano los propondremos al Nóbel de la Inteligencia por tan esplendida idea. ¿Ahora yo me pregunto? Para qué tantas iglesias en tan pocos metros de distancia. La colonia en la que vivo actualmente también cuenta con dos equipos de fútbol: el Villas del Río FC y el Santos. La etapa final de Villas del Río es un lugar consagrado a las potras, una costumbre que se transmite de generación en generación.

En la mencionada colonia, para hacer algo hay qué, hasta pelearse con el viento y la palabra colaboración no es muy grata para muchos de sus habitantes. A veces un perro se orina y la colonia se inunda. Es preferible sufrir eso una o más veces al año y no estar sitiados por la mano implacable de la delincuencia, que hoy en día ataca sin piedad a nuestro hermoso país y que ha arrancado miles de lágrimas a muchas familias. A pesar de sus defectos y virtudes, amo a dicho lugar y creo que sí un día pienso mudarme me lo pensaré tres veces.

Hay muchas mujeres bellas y ariscas, nada ni nadie les arranca una palabra ni una sola sonrisa mediante una mueca, pero al no mas cruzar el umbral de Villas del Río, dan un giro de trescientos sesenta grados. La juventud, que decir de la juventud; cada uno vive a su manera. Encontramos muchos bromistas, algunos serios, otros tímidos. También encontramos mucho ocio entre ellos y una parte que huye despavorida del trabajo. No todo puede ser color de rosas y una de las cosas que me desagrada profundamente y no puedo evitar evadirlo; es el desapego al respeto hacia a las demás personas, no importando su edad, sexo y religión. Otra cosa es que tengan su cerebro como un simple lunar en el cuerpo. Pero bien, los compadezco, el país ha perdido gravemente sus valores morales.

Villas del Río, es el sitio donde vive casi toda mi familia los Ramos- Serrano, Amaya-Serrano, Mendoza- Serrano, Munguía-Bobadilla, Molina- Amaya y por supuesto; mi madre, mi primo Paúl y yo.

Este sitio es mi Moscú, mi Olimpo, Mi querido Olanchito, mi Roma, mi Macondo, mi Atlantis, mi Machu Pichu, son tantos los lugares que podría mencionar, que el resto de mi vida no me alcanzaría para poder escribirlos. Este es el lugar que me ha permitido escribir y poder desarrollar una gran parte de mi obra poética. Con todos sus aciertos y desaciertos, es un buen lugar para vivir en paz y saludar la montaña con los ojos. Tenemos bastante Villas del Río para muchos años; bienaventurado sea.

Naín Serrano. Poeta de Olanchito, Yoro. 28 de diciembre de 2009.

Antología de Poesía Hondureña Contemporánea

Por Oscar sierra



15 poetas contemporáneos deHoy

Enrique A. Ordóñez
Rony Bonilla
Naín Serrano
Alberto Destephen
David Fortín
Israel Serrano
Galel Cárdenas
Alexis Laínez

Melissa Merlo
Oscar Amaya Armijo
Armando Maldonado
Elvin Murguía
Fabricio Sandoval















I

Enrique Alexander Ordóñez (1962 Choluteca) poeta e historiador y sociólogo.
Ha publicado sus poemas en la “Antología de jóvenes poetas del sur”, “El Otro Horizonte” en 1994.Ha sido aplaudido por el critico Hondureño el Dr. Arturo Alvarado. Tiene en su haber un poemario “Con el fogón apagado” de corte social.En la actualidad escribe un libro histórico-analítico “Evolución histórica de la Villa de Xerez”.También en conjunto escribe un poemario con otro poeta. La muestra poética es de su libro anteriormente mencionado.

La poesía de Enrique Ordóñez, se diluye la soledad en un verso que se desploma en la musicalidad, en lo rítmico, sin redundancias.La poesía de Enrique Ordóñez nos incita a navegar por universos internos y profundos. “La calle Sola”, descubrimos un poema calido, fresco y sincrético. “La Casa Abandonada” nos arrastra hacia la memoria.hacia la infancia con estilo muy original en tratar tema sociales.La palabra precisa, pùntual, no colisiona con la retorica,por la brevedad, la concisión verbal que sostienen mundos inexorables, estos poemas son el resultado de largos años, producto del dolor, de la nostalgia, es la voz de un poeta que impregna la existencia ,con pocos poemas ,pero bien escritos. Como lo expresa el poeta Alberto Destephen “El verdadero poeta reside en el que escribe poco y reflexiona más “


La calle sola

Camino cabizbajo
en la tenue tarde
Tropiezo arrastrando penas
Un perro ladra al vacío
Obscurece
y una paloma alza vuelo
El viento con alas de soledad
mueve las ramas de los árboles
Entre agujeros de tristeza camino
detengo mis pasos
los recuerdos me invaden
en la calle sola.












El cuarto vacío

Una centella de luz
se filtra por un agujero del techo
el silencio tortura
como grito de angustia
se escuchan
voces imaginarias del pasado
Deslizan por la pared
gotas de sudor
Desprende el alma una lágrima
Y un suspiro se escapa
Como fantasma que no volverá.



Con el fogón apagado


Casa inclinada de bajareque
con manotadas de lodo
que encierra
las cicatrices hambrientas
y el perfil languidecido
de una madre soñadora
Madre que sufres la preñez absoluta
De un tormento
Anhelo infantes
que divisas en el aire
el sustento se escapa
Como ave migratoria
Madre de rostro pálido
Que vives en harapos
Nixquezando esperanzas
Con el fogón apagado.

La casa abandonada

La casa esta sola
corroída por el dolor
lacerada por la angustia
a su alrededor
Un escaso jardín
Guarda los momentos
de una familia que no existe
huellas de infancia
galoparon con el tiempo
ecos de sonrisas
se han marchitado en el olvido
vieja casa
reliquia de museo
tus ruinas
forman el pasado que jamás volverá.










Mi pluma llora

Hoy mi pluma llora
porque el sentimiento esta herido
y el cielo contaminado de gases mortíferos
que vuelan como aves rapaces
que perforan al hombre

hoy mi pluma llora
porque veo al anciano con su pelo cano
abrazando una nube lejana
que desparece

hoy mi pluma llora
porque le desierto aumenta
como peste apocalíptica
que destruye todo
hoy mi pluma llora
porque como soga
del espanto nocturno
el hambre invade

hoy mi pluma llora
porque el verso se destruye
y la tinta se derrama.

Atardecer

Reloj de ocasos en la oscuridad
gris tarde de encanecido silencio
La soledad se marcha esgrimiendo con tinta las penas
que se dibujan en abismos de vientos nupciales
Como música de pájaros el crepúsculo se escapa
solfeando versos siderales
llenos de nostalgias.

Muerte

Sombras de crepúsculos vagan sin rumbo

(Crepúsculos vagan)

Arcoriris de llanto que se hunde en la roca de lo ignoto
Soledad :Como sedimentación de dolor
edifica fantasías de ternuras
disperso miradas sobre la noche
abrazo la silueta de la oscuridad
tiembla la hierba
(tiemblan las palabras sobre tumbas de los ausentes )
el rocío baña las palabras
que se desmenuzan en versos de agonía
en la lápida del tiempo.



Garza
Caminas lenta
Buscas la penumbra del crepúsculo
Te pierdes en los espejos del agua
Silenciosa esperas lo que nunca vendrá
Rompes el eco de la tarde
Que se pierde en tus alas rotas
Sobre el féretro de un río
bajo el esqueleto de un verso
que se desangra en mis labios.

II

Rony Bonilla (1956, Nacaome) poeta, narrador y pintor
Ha publicado sus poemas la “Antología de jóvenes poetas del sur”, “El Otro Horizonte” en 1994.Cuento: “Atta”, publicado en 1996 por editorial Guaymuras. “Bajo el sol del Mediodía”,2002 editorial Guaymuras. Poesía: “De la Muerte al Amor”, editorial Guaymuras, 2008. Relato: “Hierba en el Muro” inédito. Ha publicado en “poesía Hondureña en Resistencia”2009.

SANTUARIO.
Gatos caminan por el rostro de la noche.
El jazmín respira en los pulmones del féretro
y un niño solloza en la superficie del alba.

--Mama… ¿Dónde esta?--

La tierra ruge al infinito su jardín de escasas flores,
y agridulces vientos descubren montículos de ecos lejanos
--Mama… ¿Dónde esta?...--
Mientras,
yo revuelvo en mi leche hojuelas de sal
atrapado en destellos ahusados de las sombras.




PEQUEÑAS COSAS.

De un grano de sal
de un grano de arena
de un grano de azúcar
de la excipiente fe con su bullicio en los hombros
nace una oruga
Crecen mariposas
y el mundo revuela en el prado
cascada de hojarasca y verde luz.


¡Ah! ninfa transparente en la gota del bosque
Toma la mariposa de frágil vuelo
que vive en la cima de mi pecho.
Su aroma transpira el humor de mis campos
donde transitan espíritus nacientes en su húmeda sonrisa.


Atrapa sus colores en tus manos de arrullo;
guárdala en tu regazo con la densidad de su vida nuestra.


Del sol en las pequeñas cosas a nuestro pasó.
De nuestra lluvia y nuestro aliento,
nacen geranios en el patio.



El PUNTO DE LUZ.



Hondo suspiro cabalgando en antorchas de fe.
Sollozo del alba al clamor de brillantes abejas,
ejecuta tu armónica divina que como plomada cae del cielo.
Que tiemblen mis fibras ambulantes en un punto sin nombre.


Espuma en la sima del mar, secuencia del espíritu primero
danza conmigo en el salón de las nubes;
levita al centro de tu rosa, testigo del vals soñado.
Derrama filomelas
trovadoras del encanto de la casa.
Transparencia de la existencia.


¡Ah! Trapecista en los dedos de Dios
juega en los hilos de tantas lunas
y con el cabello de tu madre junto al mío
eleva una trenza como barrilete a los vientos.


Tierna perfumada mañana
color de todas las cosas
como nos diviertes en la dignidad de la tarde.






Rony Bonilla











Abromaría.




Cristalina escultura engendrada en la aridez de los cielos
luce tu corona de pétalos y el traje de secos helechos.
Camina sobre mi piel de espinas.
Escarba la tierra y toma mi dolor en tus manos;
empúñalo junto al calor del alma
y golpea los muros de negras nubes.


Avanza hacia el perfil de la roca y danza salerosa para los dioses.
Que rían y lloren para que la hoja asome y edifique nuestro oasis.


Mira crecer el pasto.
Escucha el canto de las aves
y ríe al ciervo que con su escalofrío quiebra el rocío.


Sembremos granos de colores que son música en el mundo.









Rony Bonilla












LA MUERTE DEL SUEÑO.


Duerme el cenzontle abrazado por la verde nube.
Sedas clavellinas besan la raíz de sus dedos
y el silencio taciturno guarda su mundo.

Vuela leve armonía de fuentes ambulantes.
La bruma abriga la incesante caída de rocío
en la espuma de las hojas
--la fortuna del cenzontle--



En la sequedad de la tarde,
el cuervo gira instrucciones a su columna de angeles
y la batuta del maestro teje su música oscura.


Danza el bisturí vestido de sangre antigua,
se mueve como mariposa, romance del jardín
-sueña el cenzontle-



Primero diseccionan su garganta;
después, le cortan las alas y sacan los ojos
-plumas al aire; la música sigue-

Finalmente, como tortugas
Le comen el corazón de fibras verdes.


Yace el cenzontle enredado en las púas inventadas
porque quiso escapar.



RONY BONILLA.










DEL HOMBRE.


Hijo del cayo de la tierra, cosecha de claveles y rosas;
zafiro y basalto en el umbral;
en tus manos, mis manos, esta la vida y la muerte
--la muerte, estereotipo de la hazaña,
es la misma en la otra orilla—


El mar revienta golondrinas en los riscos;
como novia angustiada la muerte rumora en la arena.
Golpe a golpe, el eco del ciprés colma mi techo.
Entre la maleza gozan los peces su danza oscura.


Acicaladas manos tienden una copa de vino y vivo.
Empuño el lirio azul
Quiebro espejos del día y la lucidez del insecto.


Las plantas palpitan ases de sol;
Cabalga la vida de fruto en fruto
y sobre capullos, el amor hilvana voces de aves.


Inquietos colores abrazan los montes.
Colibríes hacen su fiesta en las corolas del mundo
y la pasión cuelga del manantial que gota agota arroba mi espíritu.

III

Naín Serrano (1985, Olanchito) poeta y articulista
Poemario: “Caminando sobre el rostro del tiempo”.Ha sido aplaudido por varios críticos nacionales e internacionales.
El tiempo de la memoria en la poesía de Naín Serrano
Estos textos poéticos logran la calidad estética, y por eso trata de ser comunicativo al desplazar al hablante lírico a los oídos del lector. Estos poemas nos demuestran un mundo ilusorio, un universo donde se amalgaman la infancia, el barrio y el sentimiento materno, lo que produce una sensitiva evocación que subyace en el interior del ser humano. El poema empieza a tener vida desde el momento en que iniciamos esta lírica navegación.Uno de los aciertos de Naín, es la creciente catexis que se incrusta en el verso, es decir la fuerza lírica, por lo que hace las diferencia de no dejar un poesía plana o chata muy en común en algunos poetas de por ahí. Logra la construcción de imágenes topográficas y otros efectos gráficos, por ejemplo se da en los poemas: “Relato, cuerpo, retorno del ofendido, el barrio, la infancia y caserío”.

Memoria del Recuerdo

Por los días vencidos y que mi memoria rescata.
Pensando, soñando despierto; enredando palabras
en los árboles, en la sombra, en el alma.
Por mi madre y su permanente tranquilidad
ante los problemas cotidianos.
Por la extraña alegría que sentíamos juntos
cuando la vida nos envestía con dureza
(aún recuerdo la ternura de sus manos
en mi ropa recién lavada).
He vivido demasiado aprisa.
Siempre dejé mi corazón como un libro abierto.
Confieso que todas las novias que tuve
las amé, sin dejar nada por fuera.
A mis amigos que jamás los abandone en el pensamiento.
Por mi juventud que no fue de las mejores,
pero que fue mi mejor maestro.
Cuando muera no quiero lágrimas, ni recuerdos,
disimulen que existo, que vivo, que estoy cerca de ustedes;
cuando sientan que el viento
les roza las mejillas, las orejas,
soy yo quien les habla.

Nain Serrano


Nubes

Hojas flotantes. Pedazos de sueños.
Llanuras aéreas. Caballos de viento.
Sonrisas elevadas.
Humo que sale de la boca del cielo.


Residente

Resido en la noche en la que escribo.
Llegan de súbito
recuerdos de mi precoz infancia.

Estas paredes aprisionan los latidos
de mi juventud.

El ambiente acumula
voces desconocidas.
La madrugada se come los sueños.

Besos rítmicos, caricias de sol; el sexo
consumiéndose en los ojos y los cuerpos.

Naufragio de estrellas, sombras
deslizándose en las calles.
Y yo; residente del sitio de mis creaciones.









Poesía breve

La vida es una lágrima que no se cae del ojo.




Palabras a mi madre

Mi madre tiene gastados los pies.
Su brazo esta dormido.

Hace lo imposible todos los días.
Mamá es un cielo apacible
me escucha igual que el silencio.

Sueña lo que el destino le negó.

Da sus manos al tiempo
para que la vida no me sorprenda.
Hace lo imposible
mi madre es profeta de mis pasos.



Un día en la oficina

La llave insistente en abrir el día.
El calendario adelgazándose.
Pequeñas montañas de papeles y libros.
La taza de café que suda con impaciencia.
El retrato trastocado por los años.
La música helada.
La computadora pensativa en la esquina de la oficina.
El periódico abierto de par en par.

Salgo un rato afuera, me ilusiono con el aire,
las mariposas saludan.
La montaña con los ojos encima.
El viento vanidoso que se peina por las tardes.
El cielo se suelta el pelo
y me roza la espalda.
Caserío

Se despoja el caserío de sus antiguos habitantes.
Renueva o repite los nombres.
La belleza de las mujeres pesa en la mirada.
El aire tiembla de frío.
La pobreza sonríe con dientes negros.
Una llovizna de niños cruza la calle.
Las conversaciones se vacían a los lados,
recorren todo el pueblo.
Las hojas forman pequeñas islas.
Los potros corren amenazados por el ocio.
El cementerio luce alto y delgado
en las noches me parece que escucho
las viejas voces de los muertos.



















IV
Alberto Destephen (1967, San Luís, Comayagua) Poeta
Ha publicado los poemarios: (1997) “Raíces Nocturnas”, “Palabras con Tierra” (2002), “Manzanos del Edén” (2005), “La Cortesana” prólogo por Oscar Sierra.(2008).Ha sido comentado por críticos nacionales e internacionales.Los poemas presentados en esta antología es del libro de próxima publicación
“Salve Invierno”(2010), con prólogo elaborado por Oscar Sierra.

Surge de nuevo el gemido en el agua metafórica de Alberto Destephen. Destemple crucial en la ruptura sintáctica, nos arremata hacia atrás y luego hacia el fronti de la palabra que se trasforma en agua, tierra y fuego. Retorno al llanto desolado en el augurio del amor distante, tersura en la voz que se precipita desde la ensoñación que difiere en el fondo del sub-consiente, devela a un poeta que manubrea el verbo con una especie de técnica de se denomina “encabalgamiento”, donde se trasmonta la repetición para sumergirnos en la extrañeza del sema .Justificamos sus reiteraciones que hacen darle “energeia” al verso, le dan fuerza para elevar el corazón de ese invierno entre fuego y tierra. Aparece la amada nutrida por la caricia que se desploma la verbia de la distancia y vuelve la sombra a demarcar la totalidad del poemario lo que se define como el leiv-motiv de sus obras poéticas anteriores. “Salve Invierno” hará la diferencia en cuanto a estilo, por el modo circundante en tratar la palabra en el eje sintagmático, que va del verso metafórico simple a una imagen encadenada que acompleja el artefacto lírico



Somos hechos de sueños.


El amor = sueño,
que persigue otro universo.
El sueño es el volcán
que aniquila la crueldad,
es el ángel
que nos besa,
que nos baña de palabras
que nos vuelven frágiles.

El sueño = divino,
lo que mitiga el dolor.
Una rosa en las manos,
en el fervor de otras manos.
Amor ,real
sueño
lo que nos acerca a lo leve del agua;
a la frontera,
a la niñez indómita
de nuestro ser.
.






II
El beso =


La danza del pájaro en el viento.

El circulo del pez en el agua.

La ruta de los astros,
El camino del río.
La historia de la hoja,
que besa la tierra.

El beso =
la huella que arde en la boca.

La clave de sol
es el tiempo.
La razón, las lagrimas
que un día serán:
el pájaro
el pez,
el astro,
el río,
la hoja que besa la tierra.



III

Tierna es alguna voz a los oídos.


Hoguera es el corazón
en el frío.

es sangre,
lluvia,
suspiros,
lágrimas;
ocultas sombras.

El viento es el corazón que gime
la noche que sangra;
efímero espíritu,
que camina
al infinito.




IV

El ser de los sueños


Las palabras sucumben al tiempo
fragmentado.
La ternura alcanza
a la música del alma.
Los

Pájaros son el aliento
el signo,
la boca mordida…
es un camino,
huella que deja la flor,
en la memoria.
acariciarla
inventarla exacta,
en la habitación de los sueños.








V

Celebremos el espíritu del agua

Alma, labios.
Celebremos el espíritu del agua
descifremos
el canto,
que no cabe en los sueños.
Abierto el pecho
al árbol de la ternura.
Vertido en tu entrañas
tus sueños alcanzan
el silencio de mi boca.
húmedo amanecer,
eres
la luz,
la sed.
la noche
las flores que giran,
en el corazón de sinfonías.

VI

Estación lejana es el adiós


No irrumpiremos
lo frágil de los sueños.
Siempre las palabras emergen
de la nostalgia perfecta.

Eternamente somos niños jugando
con los fantasmas,
de la inconclusa quimera.
Emerge luz de sus cabellos;
los instantes pasados,
perfectos de besos;
se
filtran en los amaneceres,
traspasando las ventanas
amuralladas de las casas.

VII

El universo más claro

Luz que rompe lo incierto.
Caos,
Nubes
La galaxia más vasta,
son los sueños de los
besos.









V
David Fortín
Datos bio-bibliográficos
David Fortín, forma parte de este legado poético, que ha venido del oriente al norte como presagiando versos kerigmáticos, y así construye un sendero en la poesía, un diáfano cielo de mimos, un puente colgado de letras, un universo de metáforas donde ríen y lloren las galaxias hasta encontrar un hábitat en la eternidad. Es importante señalar que en la poesía de Fortín existe una multitud de formas y recursos estilísticos de los cuales el poeta no está subordinado; pero hay tendencias a ciertos movimientos o algunas influencias marcadas, que se manifiesta en cada esquina del verso.
David enfatiza algunos motivos, por ejemplo la vida, la muerte, la soledad, el amor, Dios, la familia; sin embargo tiene algunos poemas sobre circunstancias, con el mar, con la vida, con el cielo, con el sol y el amor a la naturaleza. ”… amo el aroma de las flores, /las noches de verano/que embellecen las palmeras. También escribe, sobre aspectos filosóficos, metafísicos, ambientales, sin duda la adversidad, la voluntad y la justicia son temas de mucho interés; la teología como ciencia y como reflexión de la fe y del reino; la escatología como debate en la postmodernidad, por el origen y fin de la vida, visto como un enigma, mayor que un proceso biológico, político y social. “Llevo un viejo dolor que muerde/ el peso de la noche”. Por Israel Serrano


El

El
la mira
de nuevo
en el café.

Y sorbo
a sorbo
se esfuman
las miradas
que un día los unieron.



Confusión

Esta vez
los deseos
aparecen
sin razón.

Imágenes
difusas
confunden el ayer


Despedida

Una
despedida
obligada
entrecorta más
el balbuceo.

Y una ambulancia
extiende
por la calle el adiós.


Ella

Nada
es lo mismo
en esta ciudad.
La mesa,
las tazas,
Todo cambió
de lugar,
es la dialéctica de la vida.
Su cabello
ahora es corto
y su mirada
atrapa todo
en derredor.



El adiós de las horas

Las horas son ruedas
en el tiempo sagrado
apegadas al silencio
desgarran el adiós.



Movimiento

Los versos mueren
deshojando
primaveras,
valles
de llantos
y risas,
aparece
en la vida sin cesar.




































VI


Israel Serrano (Gualcinse, 1976) poeta, narrador y ensayista
Obras publicadas:
Poesía: “Montaña de Sol” (2006), “Dialogo con la vida” (2008)
Ha publicado ensayo literario acerca de la novela “Alcaravan” del Cesar Lazo, publicado en la Tribuna cultural (2008).Ensayo literario del poemario “Sueño de Ausencia” de David Fortín (2009).Tiene en proceso de escritura una novela “El doctor Carballo”.Ha impartido cátedras de filosofía, teología y literatura en universidades hondureñas. Pertenece al grupo literario del cual es fundador “Verbo”.Unión de Escritores y artistas de Honduras.Escribe artículos sobre temas políticos, filosóficos e históricos publicados en el diario “Tiempo”.

“Es una expresión que viene desde lo mas intimo del sub-consciente”-lo dixit Elvin Murguía. La poesía de Serrano no necesita cirugías de críticas, es un poeta consciente de su nuevo planteamiento sintagmático y paradigmático. Algo novedoso en la escritura de estos poemas es que no utiliza los artículos determinados al inicio de los poemas y no abusa de la perífrasis .Sobretodo la demarcación precisa y exacta de los rasgos distintivos contextuales que definen sus temáticas de forma trasversal “la existencia, la religión, la política y lo filosófico se trasmutan en la significación para construir una connotación llena de pulidez semántica.
En el poema “luz en la nada”. Serrano atrapa el mundo desde la metáfora, que moldea la poesía, la oniriza y luego la plasma con fuerza sin recato sintáctico con un lenguaje que se precisa por su construcción original. Serrano nos conlleva al fondo insondable de la existencia, la religiosidad se inserta como búsqueda de la verdad divina, lo político por denunciar a modo de moraleja con sutiliza y tacto los desmanes de los que gobiernan, y lo amoroso cómo cavidad vital para conformar una estructura de sentimientos de deseo y sensibilidad hacia la mujer que se ama. Poetizar la realidad que nos arremete, pero que el poeta nos envuelve en la semántica de lo eterno, de lo subjetivo y de lo breve. El poeta es un observador de las oquedades de los seres vivos, nos enfunda voluntad y una prontitud en la catexis que enhebra la contradicción como artilugio poético “lo terrenal-lo cósmico”, “lo amoroso-el dolor”, “la libertad-privación de la misma” Serrano logra con maxitud desbocar fuerza lírica en cada verso y poema.

Luz en la Nada

Sombra de masas de la nada
luz ojo de la deidad
descansa en la mentira del tiempo
donde esconde sustancias de infinito

luz viaja en la mente del para –si
rompe el corazón del agua
embaraza el alma del séptimo-si
la nada hace maniobras
engendra la razón del séptimo –no

neuronas de tiempo miran abismos de placer
núcleos de fuego duermen en el huerto
en los muslos del árbol de la vida
abrazan sueños de vacio
que ahorcándose viola las leyes del tercer cielo
negando un idilio del ser y el tiempo
del espacio y la nada.


Utopía


Añoro puentes en el asiento del mar
sufro agujas de ser
sueño con la libertad
la equidad se bate en aguas de vida
peinando seños
agoniza un suspiro escalando peldaños
risas cuelgan en la tristeza de ayer
segmentos de alegría cargan dolor
en la velocidad de la luz

latrocinio de noche en pestañas al tiempo
un niño bordado de miedo
busca la luna para jugar



Festín Zoológico
LAS MIRADAS DEL GATO DUERMEN EN LA CASA DEL SOL
Un sueño de estrellas se parte la nariz del horizonte
Sinestesia comprende los nietos de una pulga
Mi perra suena las cuerdas de su guitarra
Un ratón quiere bailar a ritmaos de luz
Una araña arruinó su calcetín y su hilo para tejer
Un pájaro enamorado de la aurora le canta
Un geco desnudo va en busca de la verdad

¡Titulares!
“Los pies de un zancudo derrumban el hospital”
“La huelga de moscas continúa…”
“división en el partido de las vacas y los burros”

¡en los deportes!
“el gato pateó al caballo”
¡Nuestro editorial!
“indecisión de los camaleones”
¡la pregunta de hoy!
¿Por qué el lagarto quiere más y más…?

El cromos de la minifalda de una mariposa coquetea
Los instintos del mono se despiertan
Las nubes corrigen la senda de los buitres
un escorpión titubea por los amores de una cucaracha
Los conejos discuten la filosofía existencial
Y la teología de la liberación
Una tortuga piensa
¿Por que enseñan números los cangrejos?
pero reflexiona, tenia razón Unamuno!
la iguana por la zozobra que impone
el homo sapiens, se suicidan
las hormigas aun cristianizadas.padece de ira
los sompopos sirven a los dioses Maya-Chorti
cargando la senda de maíz
las culebras, lagartos y sapos
dicen estar listos para gobernar
excluyendo de sus planillas de lagartijas,
sabandijas y saltamontes
todo esta dado, las pandillas de ratones se alistan…
las aves preocupadas-la gaviota dice-
“El problema es que todos los candidatos son egoístas y feroces”-concluyen –
Mejor sigamos viviendo como estos
-señalando a los pardales---






Epifanía

Nombre
Cuerpo de poesía
sales de lunas llenas
el cielo ríe por sus miradas
la prestancia de tus soles nace

epitomes en su cuna lloran
libros en las pestañas del insomnio corren
el dia guarda silencio en la boca de un verso
las islas lloran como nubes

la mañana de un pájaro la noche canta
parando la elipsis del sueño
que arranca letras de café
destellos se alegran en los espejos
en los manifiestos
donde se desnuda el ojo del saber



VII

Galel Cárdenas (1945, San Pedro Sula) poeta, narrador, ensayista y critico literario.

Datos bio-bibliográficos
La poesía de Galel Cárdenas nos lleva a un mundo inexplorado de la conciencia humana por su forma de tratar la frase poética, de correrle el velo al verso, de desbocar la metáfora con cadencia y maestría en la renovación del estilo poético de aliento universal. Porque acercarnos al espejo en que se desdobla el ansia de personificarnos, de extraer esencias, de difuminar interiores y alargar espacios en lo finito. “Frente al espejo Biselado” tiene fuerza lírica que nos trasmite sensaciones llenas de ternura para acaparar el dolor en el letargo del inconsciente, de tal manera que se crea una juntura entre lo exterior y lo interior para socavar la verdad de la existencia fragmentada que es un rasgo distintivo contextual de la época contemporánea, y que su poesía nos deja nadar hasta el abismo sin dejarnos caer, porque nos sostiene con esa música marcada en el interior del verso. Lo podemos observar en los siguientes versos:

FRENTE AL ESPEJO BISELADO



Este es el hígado
Y su quietud que marcha
Sobre el sentimiento
Colectivo de las alimañas tenebrosas.

Viene vomitando un sonido
Que parece isla desierta.

Por alguna razón
Deja escupir su cólera
De animal que desconoce
Las reglas de convivencia.

Este órgano silencioso
Anuda su corbata negra
Frente al espejo biselado
Que se resiste a reflejar
Su imagen de torturador desenfrenado.

Se despide de la concurrencia
Con un ademán
Donde el dedo índice
En forma horizontal
Roza el cuello descubierto.




DONDE HABITA LA MALEDICENCIA




Ahora el grito
Quiere desprender las señas
Que dejó el huracán sobre la casa
Donde habita la maledicencia.

Es un grito, digamos, perfecto,
Los decibeles rompen los papeles
Que están desechados
Sobre una mesa antigua.

El grito es así,
Espontáneo, sincero
Y muy aguerrido.

Nadie puede con él
Cuando se trata de colar el frío
Sobre una canasta llena de sorpresas.

Sobre la noche parece un espanto,
Por la mañana huele
A esperanza desmedida
A mediodía ha perdido parte de su ofensa.

Por la tarde
Semeja el canto de un ruiseñor
Que ha estrangulado a la ausencia.

Por ahora dejémoslo que vuele
Sobre la arena de una desesperanza
O de un llanto inconsolable.





ALUMBRA CON SU HUESO


La queja, posee en la cabeza
Una tormenta que sorbe sed y mausoleo.

Desolla toda razón
Que afina su oído
Cuando alumbra con su hueso
El canto de las agonías.

A veces pide
Sueños que nadie imagina.

Por eso tiende a sufrir
Como una condenada a muerte
Reduciendo su luz
De rayo sin descanso.

Cuando lava su corazón
Y lo tiende al sol
Entonces salen de su entraña
Viejos gusanos putrefactos.

Después, cuando la tarde
Se orina en las orillas
De cada esquina que el tiempo
Ha construido
En las riberas de los ríos,
Ella, muy paciente,
Deshoja las horas
A punta de suspiros hirientes.







GASTADO PANTALÓN DE VENA ALMIDONADA


Este veneno que tomo
Acude a mí
Sin sobresaltos,
Atraviesa
Lengua y laringe temblorosa.

Es un veneno
Que fija su mirada
Y su voluntad
De monje ventrílocuo
En este páncreas
Que luce su gastado pantalón
De vena almidonada.

Al fin y al cabo
Su tarea de exterminio
No es duradera,
Eso sí,
Es dolorosa como una cruz
Anegada por la sangre
Del condenado.

Lo tomo sin prisa
Siguiendo al pie del reglamento
Su última disposición
De asesino en serie.

No entorno los ojos
Sólo cierro párpados
Y pupilas peregrinas.

Mis labios entienden
Perfectamente
Que es último su gesto
Su sabor de abismo
Que congela
El aliento del prisionero tenaz.

Este veneno sordo y silencioso
No posee lenguaje vívido,
Ignora que la vida
Baja lentamente
Con fétido olor
A herida putrefacta.

No lo detengáis
Dejadlo que vuele
Como Icaro maldito
Dejadlo
Que cumpla su designio.

Horas Caídas

Caen velocípedos sonidos en el témpano del alma. Desangra la dignidad de resistir la cadencia de abejas asesinas. Ronronean espacios de libertad en el pecho de la amazonía boreal. Discurren sus cañones de tóxicos ademanes en los poliedros del bien. Ahí van los velocípedos golpes con sus estridencias de tambores en nuestros oídos. Nadie nos detendrá contra el abismo de sus amenazas de negras flores

Ataques

Juegan ping pong con nuestras palabras

Van y vienen con sus metrallas

Con sus caras firmes pintadas por la noche

Asesinan sueños

destruyen la caricia de los niños

Secuestran el vientre de mujeres en la esquina

Se cansan de sus corridas de toros en la arena

Juegan a la muerte con sus hilos de sicarios empedernidos

La cena de los cerdos

Homo fagos del poder

celebran con el cockteil de la sangre de los Ángeles caídos

hablan de paz en rendijas de pantallas de abominables patrañas

en sus conciencias flota la serpiente de la culpa

y el lagarto de túnicas beatifica las ordenes de muerte

la perfección de los cerdos lame la silla de la brevedad

porque que se arrastran en la ciénaga de las leyes

que inventan en sus cabezas de hojalata

Por Oscar Sierra

Del libro poetico Horas Caidas

EL

Nóbel para Custodio

Queridos compatriotas y hermanos hondureños, estamos ante un hecho histórico que no puede pasar en vano, les pido que apoyemos sin condición al sr., Ramón Custodio, único hondureño con serias aspiraciones al premio Nóbel de Física.
Voy a pedirles a los que marchan de blanco emulando a Walter Mercado que apoyen a Monchito, y para que no se resientan los que apoyan a Mel de antemano están invitados.
De ahora en adelante nuestras gargantas se unirán a una sola voz “Custodio al Nóbel “.
También necesitamos de Arrebato Álvarez con su tipica cara de preocupación y su alarmismo de costumbre, de que si Monchito no gana, Honduras se hunde.
Le pedimos a Televimentiras que mantenga totalmente concentrado a Arrebato como si fuera la final de la copa mundial.
También pido muy respetuosamente al Secretario de Educación, que autorice la creación de la materia de Custodología, para conocer al pie de la letra las hazañas de Monchito.
Y por sí fuera poco instruimos a Marina Guifarro, a que le ponga su purito a San Simon y todo por el bien de Bala de Goma como le conocen con cariño los niños.
Así que ya saben, se le suspenden todas las garantías constitucionales al que no lo apoye, y de ahora en adelante ya no se le va llamar Toque de Queda, sino Toque de Custodio, y no se enojen si Mochito le da un par de nalgadas a alguna vieja a tales horas, pues solo esta actuando en el ejercicio legítimo de un derecho, oficio o cargo.
También le pediremos al Congreso Vacacional, que declare el 18 de agosto como día nacional de Ramón Custodio. Invito cordialmente a todos los hondureños los divididos y los no divididos, a que participen con algo que sea de su imaginación para llamar la atención extranjera, para que el mundo entero tenga en los ojos encima de nuestra pequeña y resquebrajada Honduras, Honduritas.
Nain Serrano
poeta
Olanchito

El

Nóbel para Custodio

Queridos compatriotas y hermanos hondureños, estamos ante un hecho histórico que no puede pasar en vano, les pido que apoyemos sin condición al sr., Ramón Custodio, único hondureño con serias aspiraciones al premio Nóbel de Física.
Voy a pedirles a los que marchan de blanco emulando a Walter Mercado que apoyen a Monchito, y para que no se resientan los que apoyan a Mel de antemano están invitados.
De ahora en adelante nuestras gargantas se unirán a una sola voz “Custodio al Nóbel “.
También necesitamos de Arrebato Álvarez con su tipica cara de preocupación y su alarmismo de costumbre, de que si Monchito no gana, Honduras se hunde.
Le pedimos a Televimentiras que mantenga totalmente concentrado a Arrebato como si fuera la final de la copa mundial.
También pido muy respetuosamente al Secretario de Educación, que autorice la creación de la materia de Custodología, para conocer al pie de la letra las hazañas de Monchito.
Y por sí fuera poco instruimos a Marina Guifarro, a que le ponga su purito a San Simon y todo por el bien de Bala de Goma como le conocen con cariño los niños.
Así que ya saben, se le suspenden todas las garantías constitucionales al que no lo apoye, y de ahora en adelante ya no se le va llamar Toque de Queda, sino Toque de Custodio, y no se enojen si Mochito le da un par de nalgadas a alguna vieja a tales horas, pues solo esta actuando en el ejercicio legítimo de un derecho, oficio o cargo.
También le pediremos al Congreso Vacacional, que declare el 18 de agosto como día nacional de Ramón Custodio. Invito cordialmente a todos los hondureños los divididos y los no divididos, a que participen con algo que sea de su imaginación para llamar la atención extranjera, para que el mundo entero tenga en los ojos encima de nuestra pequeña y resquebrajada Honduras, Honduritas.

UN SUEÑO DE AUSENCIA Y REALIDAD

Israel Serrano

En la cintura del siglo veinte, se abren nuevas perspectivas -literarias y generacionales- en el modo de hacer y de crear una literatura nacional. A partir de los años 60s, 70s se alejan, casi por completo las formas clásicas, y los movimientos importantes en la costa norte abren el camino de una poesía sintética y depurada.

En la Honduras del siglo veintiuno hay una densa producción literaria, con diversidad estética, y con muchas posibilidades de ser vista en la literatura universal. El nacimiento de grupos literarios, asociaciones de escritores en las ciudades más importantes del país, y especialmente la poesía despierta la conciencia y el interés por una identidad literaria.

David Fortín, forma parte de este legado poético, que ha venido del oriente al norte como presagiando versos kerigmáticos, y así construye un sendero en la poesía, un diáfano cielo de mimos, un puente colgado de letras, un universo de metáforas donde ríen y lloren las galaxias hasta encontrar un hábitat en la eternidad.

Es importante señalar que en la poesía de Fortín existe una multitud de formas y recursos estilísticos de los cuales el poeta no está subordinado; pero hay tendencias a ciertos movimientos o algunas influencias marcadas, que se manifiesta en cada esquina del verso.

David enfatiza algunos motivos, por ejemplo la vida, la muerte, la soledad, el amor, Dios, la familia; sin embargo tiene algunos poemas sobre circunstancias, con el mar, con la vida, con el cielo, con el sol y el amor a la naturaleza. ”… amo el aroma de las flores, /las noches de verano/que embellecen las palmeras.

También escribe, sobre aspectos filosóficos, metafísicos, ambientales, sin duda la adversidad, la voluntad y la justicia son temas de mucho interés; la teología como ciencia y como reflexión de la fe y del reino; la escatología como debate en la postmodernidad, por el origen y fin de la vida, visto como un enigma, mayor que un proceso biológico, político y social. “Llevo un viejo dolor que muerde/ el peso de la noche”.

La fluctuación que causa todo lo cosmológico, lo mistérico, el destino y todo aquello improbable. “Desde la distancia escuché. /Estas muriendo, / así es, /todos estamos inmersos/en el destino de los seres, /sin embargo, intuyo que otros universos/viven, cuando algunos no saben /por qué viven o mueren” Vivir o morir, es la opción para no deprimirse, para seguir viviendo, y para buscar el bien o la felicidad.

Así lo afirma. “Hoy que no soy /sino tu; /hoy que la luna se enreda /en las ramas de la noche/y los arbustos miran /el correr del río, /soy feliz.”

La predestinación no sólo desde una perspectiva teológica neo-testamentaria, sino desde la óptica ontológica“Pudimos ser /Aquellos que vivieron y murieron/“de cara al sol”.

Pudimos ser/Un simple destello de esa luna. / o escaleras en busca de aquel cielo, /los pasos que nunca alcanzaron llegar…las manos que comparten una esperanza,/o una miradas de amor/en el rostro que sueña iluminar el horizonte.”

Aborda la rutina como vaivén del espacio y del tiempo, niña que acaricia la página de vida “Solo fue un arranque, /un querer volver, /un mirar del reloj, suspira el tiempo; /repetir la página que vuela.” La inconformidad y la esperanza con un poco de nostalgia, “tal vez algún día me busques/ en las mismas calles, /en las esquinas verdes de esta vida.

David nos obsequia unos versos, que pese a la caducidad de las cosas y de la vida, él las lleva a un lugar de optimismo y de renovación al ser. “Rasgar los velos, /encender la vida a fuerza de canciones.” “Frente a este espacio dijiste /que mi aura estaba envejecida ¿Cuántas auras se esconden / bajo el sol?/En el fondo del ser,…Y otra vez la luna aparece, callada, /colgada en los almendros.”

Él hace una especial consideración a la existencia del amor en un mundo egoísta y globalizado, deshumanizante y lleno de engaños. “El amor existe; /basta con dejar que la mirada/se extienda en la inmensidad de la noche, /para sentir sus lentos latidos.”

En estos tiempos de Golpes de Estado y Zarpazos, no esta demás un poema a la patria. “De un zarpazo/le arrebataron/el arcoíris de un sueño. /La Patria resiste,/erguida se aferra,/pelea en las calles;/en los collados de la luna /aparece Morazán/y un millón de mujeres y hombres/escriben el reverso de la historia.

El sentimiento de angustia que en el Teólogo Kierkegaard, es un temor al abandono, al vacío y a la soledad. “árbol abandonado soy/en el más remoto desierto/barco sin mar.”

“Una sombra o una nube/colgada en la montaña, /un cisne que sueña olvidando su mundo, /perdido en un libro envejecido, /congelado en tiempos medievales…una gaviota prisionera de su mar, /un ángel sin alas, eso eres.”

Pero en esa angustia, en esa ausencia busca el calor. “en esta larga ausencia/ soy un niño en el regazo/que busca el calostro de la madre.”

Por la incertidumbre que vive el planeta, la brevedad de la vida, el calentamiento global, y frente al despiadado neoliberalismo, he aquí la utopía de Fortín” Quisiera imaginar/que el mañana será nuestro. /Despertar/en el mundo, sin dueños,/sin prisa,/sin llanto, sin la sensación/ de perder nuevamente./Quisiera pensar /que todo va mejor,/que la tierra es ajena a los ruidos,/que no la atemorizan los asesinos,/de los bosques y los ríos;/que todos somos hermanos/de la más lejana estrella/y seguimos vivos en el concierto/de las ranas.”

La espera es algo inherente al ser humano y el poeta nos lo recuerda. “Te espere/en el ansia del sol/como se espera la lluvia, /después de tantos golpes/derrumbando las puertas.”

Lo cíclico tanto en el hombre, como en la naturaleza, no hay nada nuevo en la vida, todo cuanto existe es repetición y todo el cansancio que esto produce. “…lo único nuevo ha sido oír tu voz/debajo de la lluvia. /…Te recuerdo/Imaginando las estaciones/que esperan a la tierra” “El reloj se cansa de las horas/y el mar se aleja. /La ciudad se duerme/ y se esconde el silencio”

En este libro David Fortín utiliza un lenguaje sin complicaciones retóricas y la riqueza de imágenes, metáforas, y otras figuras literarias, otorgan la valoración poética, la insinuación y la interpretación del código que desnuda con una desesperada ternura, las intenciones de la vida.

LAS ELECCIONES SON UNA TÀCTICA BURDA CONTRA LA RESISTENCIA

Oscar Amaya Armijo

Las elecciones no son más que otro cerco mediático contra la resistencia del pueblo hondureño por restablecer el orden constitucional.

Fracasado el cerco mediático anterior, ahora la oligarquía acude al señuelo de las elecciones para atiborrar de propaganda electorera con miras a que la población, en rebeldía, olvide el golpe de Estado.

Es una actitud cínica que subvalora la capacidad de compresión del pueblo hondureño al pensar que, como antaño, caerá en la trampa subliminal, diseñada desde el marketing político de la oligarquía.

Se les olvida que en los últimos treinta años se han operado cambios sustanciales en el pensamiento de los hondureños, y en sus prácticas culturales, producto de la revolución telemática y de las transformaciones acaecidas en los viejos paradigmas educativos.

Es escasa la imaginación de los ideólogos burgueses cuando pretenden convencer a los hondureños con frases como “vamos cheles, vamos a ganar”, cuando se sabe que en estas elecciones no tenemos nada que ganar, pues todo lo perdimos con la asonada del 28 de junio.

Otra frase pueril es aquella que dice “el cambio ya”, como si los hondureños correrán a votar, cuando saben que el Golpe de Estado se genera precisamente por que Manuel Zelaya Rosales operaba cambios, aunque tímidos, en el marco de una oposición ultramontana de los sectores dominantes, caracterizados por su atraso político y cultural.

Son esos mismos sectores, los que ahora proponen unas elecciones en la creencia, torpe y ciega, de que con ellas saldremos de la crisis que ellos mismos provocaron.

Hablan de cambios en su campaña electoral espuria, con una hipocresía rayana en la ofensa, cuando se sabe que le tienen miedo a la convocatoria de una Asamblea Nacional Constituyente para que reforme la constitución y habrá las reclusas a la transformación del país.

Así que estas elecciones, desde cualquier ángulo que se analicen, no es más que otra táctica burda de la oligarquía para debilitar la unidad de la resistencia, detener su creciente desarrolló, derrotarla y, luego, legitimar una dictadura que no tiene razón de existir.

Desde esta perspectiva, entonces, habrá que cerrar filas en torno a uno de los objetivos propuestos por la resistencia: no pueden haber elecciones mientras no se restablezca el orden constitucional, roto por un grupúsculo de empresarios extranjeros.

El cardenal del mal

El Cardenal del mal

El Cardenal Rodríguez parece que ha olvidado terriblemente las bellas palabras de Monseñor Romero “una iglesia que se instalará sólo para estar bien, para tener mucho dinero, mucha comodidad, pero que olvidará el reclamo de las injusticias, no sería la verdadera iglesia de nuestro divino redentor”.
Rodríguez quiere verse como un mártir utilizando el nombre de los pobres, para alimentar su vanidad, su ego; necesita vender su imagen para recoger a cucharadas la poca credibilidad de la que goza.
Donde está la voz del Cardemal, cuando ven al pueblo como un manjar de espaldas para agarrar a garrotazos, cuando no hay medicinas en los hospitales, cuando hay presos inocentes, cuando hay niños que se mueren de hambre, cuando en el Congrezoo aprueban leyes dañinas a medianoche.
Esa voz no esta, se esconde, se resquebraja, se hunde, anda de puntillas, pero nunca sale cuando se necesita ser escuchada.
Ha olvidado conscientemente la justicia y la caridad, en su aspecto social y de fraternidad humana.
Siento vergüenza y un dolor parecido al de una puñalada, cuando escucho hablar y defender lo indefendible de una mentira, como si fuera la más clara verdad.
Ya quisiera el Cardemal a corazón abierto, que el pobre dijera que este Golpe de Estado Institucional es la divina voluntad de Dios. Pero para los que todavía deambulan en las sábanas de la duda sobre si es o no un Golpe de Estado, diremos que; es la toma del poder político de un modo repentino y violento, por parte de un grupo de poder, vulnerando la legitimidad institucional establecida en un Estado, es decir, las normas legales de sucesión en el poder vigentes con anterioridad.
El Cardemal dice con sus hechos, que su única fé es el dinero. Su única voluntad el lujo. Su pan de cada día el ocio. Terrorista de la falacia. Mosca políglota. Orate dizque religioso. Hipócrita de cabo a rabo.
Sueña por las noches que su conciencia lo persigue como si fuera una bella mujer y él sale corriendo gritando asustado, jalándose los cabellos, nervioso y sudoroso.
Ya no se le puede llamar Cardenal a un semihombre, diré semihombre, porque los hombres de verdad son honorables, responsables y respetuosos.
Ha jugado con la inocencia y dignidad de los hondureños como si fuera un juego de muñecas.
Ay le ha de haber dolido más que un uñero, que el Presidente Zelaya, lo haya sacado de la planilla de la Respública, cien mil indios duelen porque duelen, bueno lo rescatable de esto es que hay un paracaidista menos.
Pero queridos lectores no se confíen, estén ojo al cristo e investiguen, haber si no aparece como aseador, perdon como Asesor en la Alcaldía de San Pedro Sula.
El Cardemal se ha fumado el puro de la indiferencia con las encíclicas papales, las cuales ha de conocer de norte a sur, de oeste a este, pero como la memoria a veces es traicionera, es necesario recordárselo.
Papa León XIII da a conocer su encíclica Rerum Novarum “Nadie tiene derecho a lo superfluo, mientras exista alguien que carezca de lo estrictamente necesario”.
Papa Pío XI con la Quadraguesimo Anno, en la que sostiene “que no abra restauración social, sino la precede una genuina y verdadera transformación moral”.
Papa Juan XXIII con la Populorum Pregressio, en la que propone profundos conceptos del capital, propiedad, trabajo, pero resaltando la necesidad de desarrollo integral de todos los hombres.
Hoy podría estirar esta noche, hasta dejarla como un niño desnutrido, de esos que encontramos a toneladas en nuestras Honduras, pero considero que para mantener las buenas costumbres del sueño, es necesario dejar de escribir sobre este animal cardenalicio.

Naín Serrano.
Olanchito, Yoro.
16 agosto de 2009.

Del Servcio Militar obligatorio por Nain Serrano

Del Servicio Militar Obligatorio y Otros Cuentos

Sin duda alguna, unos de los más alegres con esta nueva disposición, que se nos quiere imponer, son los directivos del Marathon, por el repentino y desbordante crecimiento de su afición.
Ya me imagino a Yankel Rosenthal y Arturo Bendaña, frotándose las manos con una sonrisa de oreja a oreja.
Otros que no caben ni en el ojo de una aguja de la alegría, son los generales, porque estrenarán lacayos.
Tampoco podemos olvidarnos de los tiernamente perversos empresarios, porque ya no tendrán que pagar seguridad privada, ahora con esta crisis económica, dicen que ni para comprar chicles les ajusta.
También tenemos a aquellos padres, que tiemblan como gelatinas de pensar que sus hijos, estarán encerrados en batallones, en servicio de unos pocos y en detrimentos de muchos con la genial excusa de servir a la patria.
Pienso que, desde el momento en que es obligatorio, deja de ser un servicio a la patria. Sería como retroceder dos décadas.
Con este Congrezoo Vacacional que tenemos todo es posible, primero hacen luego piensan, bueno yo creo que ni siquiera piensan.
¿Qué sucederá con aquel joven que tan solo le faltan 6 meses para graduarse en la universidad y lo apresan?
No necesitamos soldados en cantidades industriales. De antemano ya se sabe a servicio de quien están. El ejército solo es bueno para dar Golpes de Estado y reprimir el pueblo. También para chuparse el presupuesto nacional, mismo que bien podría ser utilizado para invertir en educación, en salud y construir obras de infraestructura vial, para mejorar la calidad de vida de los hondureños y atraer la inversión extranjera, para generar más y mejores empleos.
Es necesario tomar el ejemplo de Costa Rica. Honduras por pasado y por presente es un pueblo pacifico.
No se es buen hondureño por ingresar a las Fuerzas Armadas, sino siendo responsable, respetuoso de las leyes y siendo productivo.
Los jóvenes contribuimos al país siendo productivos, siendo mejores ciudadanos y estudiando para recibir preparados el futuro, y de esta manera ayudar a las empresas donde laboramos con nuestros conocimientos.
Honduras no necesita soldados, necesita personas que pongan el interés común del país como principio fundamental.
¿Para qué armas? sin pan sin luces sin educación.

Naín Serrano.
21-8-09

Musica de pájaros ,un poemario de Oscar Sierra

Música de pájaros

Camino en las calles
escucho el viento llorar en el latido de los perros
nadie esta en su lugar:
un hombre en la ventana de cualquier edificio
un poeta en la esquina de un poema
una mujer haciendo el sexo con la oscuridad
un niño quebrando el espejismo de la vigilia
un político se suicida con su corbata de nauseas
Más allá de mis pies
el aire curvea rostros ebrios de muerte
buscan entre piedras
la nada
el vacío
la palabra
camino a puntapiés
corean mi memoria los pájaros del atardecer
mientras un recuerdo se abre en la lejanía.




Mas allá
de mis silabas
el sol está entre mis dedos
la soledad en la pupila del crepúsculo
y la muerte con su trote de caballo en mis anginas
huyo, huyo
luna en la coartada de una dama
me alcanza
acaricia mi espalda
y un beso me hunde en la rosa de la oscuridad
me ausento
no estoy
me busco
no me encuentro
solo soy un reloj en la agonía de un niño




Camino con los ojos
con la lengua escribo lo impecable
destruyo la palabra en mis rodillas
batallo contra los marfiles de alabastro
soy el poeta Panero
hurto metáforas al tiempo
pisoteo los mandamientos de Nain
rompo los espejos del rocío con una mirada
arrebato el talento de Homero
persigo a Rushdie
me creo Fernando Pessoa
al final soy la nada
todos somos nada
poetas de mierda




En un lugar cualquiera

En un espacio cualquiera
sufre algún hombre bajo la lluvia
un niño patea la palometa de sus sueños
una mujer llora el retorno de la calle
en un lugar cualquiera
ladra el perro mis huellas sobre la roca
un viejo fuma sofismas en la espalda de los atardeceres
un poeta busca sus entrañas en una cerveza extraviada
mamá mira hacia el vacío para ver si inventa recuerdos
empoza sus pupilas con la lágrima de la distancia
y el vértigo de los relojes arruga la piel de los días
en cualquier lugar existo
con una guitarra destruyendo la tristeza
de los abandonos.